"Bajo la lluvia"

¡Cómo resbala el agua por mi espalda!

¡Cómo moja mi falda

y pone en mis mejillas su frescura de nieve!

Llueve, llueve, llueve.
Y voy, senda adelante,

con el alma ligera y la cara radiante.

Sin sentir, sin soñar,

llena de la voluptuosidad de no pensar
Un pájaro se baña

en una charca turbia. Mi presencia le extraña.

Se detiene... Me mira... Nos sentimos amigos...

¡Los dos amamos mucho cielos, campos y trigos!
Después es el asombro

de un labriego que pasa con su azada en el hombro.

Y la lluvia me cubre

de todas las fragancias que a los setos da Octubre.
Y es, sobre mi cuerpo por el agua empapado,

como un maravilloso y estupendo tocado

de gotas cristalinas, de flores deshojadas

que vuelcan a mi paso las plantas asombradas.
Y siento, en la vacuidad

del cerebro sin sueños, la voluptuosidad

del placer infinito, dulce y desconocido,

de un minuto de olvido.
Llueve, llueve, llueve,

y tengo, en alma y carne, como un frescor de nieve.

Juana de Ibarbourou

Para comenzar la mañana, un poema...

A los amigos se les cuenta
como a los dedos de las manos
uno por uno va la cuenta
y nunca más de diez pasamos.
A los amigos por amigos
en todo trance les contamos
por eso amigos más que amigos
se les percibe como hermanos.

A los amigos en sus pasos
no se les juzgan sus defectos
se les consuela en sus fracasos
y se comparten sus aciertos.

A los amigos se les quiere
sólo por ser nuestros amigos
cuando no cuenta lo que tiene
o lo que tuvo y ha perdido.

A los amigos les debemos
parte importante de la vida
pues nos afianzan sus afectos
cuando amenaza la caída.

A los amigos por amigos
saberse serlo no hace falta
no es necesario ni decirlo
ellos lo saben y eso basta.

A los amigos en sus pasos
no se les juzgan sus defectos
se les consuela en sus fracasos
y se comparten sus aciertos.

Por los amigos mis amigos

Porque un amigo es una gracia

Por ser mi amigo fiel, amigo
sólo por eso, amigo, gracias



Paco Stanley

Poema de los amigos.

Poema Jardín De Invierno de Pablo Neruda

Jardín De Invierno de Pablo Neruda

Llega el invierno. Espléndido dictado
me dan las lentas hojas
vestidas de silencio y amarillo.
Soy un libro de nieve,
una espaciosa mano, una pradera,
un círculo que espera,
pertenezco a la tierra y a su invierno.
Creció el rumor del mundo en el follaje,
ardió después el trigo constelado
por flores rojas como quemaduras,
luego llegó el otoño a establecer
la escritura del vino:
todo pasó, fue cielo pasajero
la copa del estío,
y se apagó la nube navegante.
Yo esperé en el balcón tan enlutado,
como ayer con las yedras de mi infancia,
que la tierra extendiera
sus alas en mi amor deshabitado.
Yo supe que la rosa caería
y el hueso del durazno transitorio
volvería a dormir y a germinar:
y me embriagué con la copa del aire
hasta que todo el mar se hizo nocturno
y el arrebol se convirtió en ceniza.
La tierra vive ahora
tranquilizando su interrogatorio,
extendida la piel de su silencio.
Yo vuelvo a ser ahora
el taciturno que llegó de lejos
envuelto en lluvia fría y en campanas:
debo a la muerte pura de la tierra
la voluntad de mis germinaciones.

Pablo Neruda