26 de septiembre de 2009
"La noche boca arriba" de Julio Cortázar
Para los alumnos de 1° 10° de EEM 3, les dejo un video sobre el cuento que hemos leído en clase. Me parece excelente, por eso quiero compartirlo con ustedes.
Besos
Profe Sara
24 de septiembre de 2009
Los ojos del Perro siberiano de Antonio Santa Ana
Aquí les dejo para los alumnos de 1°16° de EEM N°2 el libro, para que comiencen con la lectura. Recuerden que la guía tiene que estar realizada para el día martes. Besos .
Profe Sara
23 de septiembre de 2009
22 de septiembre de 2009
El teatro Barroco
En esta obra, Lope aborda el problema del honor y el conflicto entre villanos y nobleza. El relato se basa en unos hechos reales acaecidos en 1476.
La trama de la obra, ambientada a finales del siglo XV, se configura según el siguiente argumento: el comendador Fernán Gómez, atraído por Laurencia, hija del alcalde de Fuente ovejuna, la secuestra el día de su boda. Los campesinos se levantan en armas contra el comendador y lo matan. La justicia interviene, pero, ante la pregunta sobre quién mató al comendador, todos responden: «Fuente Ovejuna, señor». El rey, finalmente, perdona a los villanos.
Fuenteovejuna es una obra que se adapta con bastante precisión a las teorías teatrales expuestas por su autor en Arte Nuevo de hacer comedias: mantiene la intriga hasta el final, se divide en tres actos, presenta variedad métrica y emplea un lenguaje natural que se ajusta al decoro.
Estructura
La obra se divide externamente en tres actos o jornadas que responden al planteamiento, nudo y desenlace de la trama. Como es propio de la renovación barroca, rompe con las unidades de tiempo, espacio y acción. Esta se desarrolla en varios días y se suceden dos tramas principales: una de carácter social y otra de sesgos políticos. Por un lado se plantea una acción constituida por los conflictos entre el comendador y los habitantes de Fuenteovejuna y, por otro, existe una acción secundaria en la que se cuentan los sucesos ocurridos en Ciudad Real en las guerras civiles. Estas dos acciones convergen a partir del acto segundo, donde la traición política y la social del comendador se unifican.
Personajes
En la obra se percibe una evolución en la presentación de los personajes. Los dos primeros actos se centran en figuras individuales mientras que en el tercero aparece con fuerza el personaje colectivo.
Dentro de estos caracteres individuales destacan los siguientes:
El comendador Fernán Gómez es el personaje que representa, desde el punto de vista social, el abuso de poder y los valores contrarios a la monarquía. Es además una persona soberbia, amoral, traidora y lasciva, sobre la que se descarga el rechazo del resto de los personajes. Así pues, su bajeza personal se asocia a su incorrecta actuación política. En este sentido, constituye un personaje típico de otras comedias de Lope, y su muerte, justificada por su actuación deshonesta, supone el castigo al que osa quebrantar el sistema social imperante.
Pero, además, el comendador es representante de un concepto del honor erróneo: piensa que este solo puede hallarse entre la nobleza y desprecia por ello la moralidad de los villanos.
Los reyes, frente al comendador, representan el poder aplicado con corrección; son los redentores del pueblo y los valedores de la paz.
Los amantes, Laurencia y Frondoso, no son personajes nobles, pero destacan por un comportamiento honrado. Por lo tanto, la obra ensalza la figura del villano como sujeto capaz de tener honra y de ser respetado. En este sentido, Lope rompe con la tradición anterior que asociaba dichos valores a los personajes nobles.
Mengo es el personaje que responde al papel del gracioso, frecuente en las obras de la época.
Sin embargo, como se ha dicho, el personaje más importante de la obra es de carácter colectivo. Se trata del pueblo de Fuenteovejuna, con el que ha de identificarse el espectador y que representa el apoyo a los valores positivos de la obra: la justicia frente al abuso, la unidad frente al individualismo, el honor frente a la vileza, la fidelidad al rey frente a la traición. De nuevo, en él se asocia la categoría moral a la actuación política; el pueblo honrado es un pueblo fiel al monarca. Pero, además, a través de la defensa de este personaje colectivo se establece en la obra el tópico de menosprecio de corte y alabanza de aldea. En el campo se mantienen intactos los valores del honor frente a la corrupción de la ciudad.
Fuenteovejuna se constituye como un héroe. El pueblo se ve humillado, lo cual contribuye a ensalzarlo como personaje, para ser finalmente compensado. Es una población que se rebela contra el noble que no cumple con la obligación de proteger al vasallo. Así, en la obra se legitima su capacidad de exigir justicia y de tener una voz dentro del sistema social.
Temas e interpretación
Fuente Ovejuna plantea el problema de un pueblo que, llevado por la necesidad de recuperar su dignidad, se rebela para restablecer el orden. La obra, por tanto, defiende el honor de las clases populares y plantea que el sentimiento de honra es propio del hombre virtuoso y no exclusivo de la nobleza.
Por otra parte, la ejecución de la venganza que lleva a cabo Fuenteovejuna se justifica porque se ajusta a los códigos de honor. Sin embargo, ese mismo código obliga al villano a respetar a los miembros de la nobleza. En este sentido, la obra plantea un conflicto entre estas dos reglas y se resuelve a favor del pueblo por la intervención del rey. Este hace prevalecer el derecho del ser humano virtuoso a ser respetado sobre el del noble corrupto que exige obediencia por mero derecho de nacimiento. Pero esto no supone una crítica a la nobleza; el comendador está particularizado y supone una excepción, un traidor a los deberes y usos propios de su clase. La defensa de la rebelión contra la tiranía que aparece en Fuenteovejuna dota a la obra de gran modernidad y de carácter universal. No obstante, debe tenerse en cuenta que este derecho se acompaña de la obligación de no invertir los papeles sociales: el pueblo existe para ser gobernado, no para gobernar. Así, la traición que comete la población hacia su señor se justifica no solo por la vileza de este, sino también por la fidelidad de Fuenteovejuna a una causa mayor: su rey.
La obra se ha interpretado, por lo tanto, como una defensa de la monarquía. Esta se muestra como un elemento de férrea integridad moral que funciona como restaurador del orden roto por las imperfecciones humanas: protege al débil y ajusticia al tirano, sin hacer prevalecer en su actuación las diferencias sociales entre ambos. En este sentido, Fuenteovejuna acerca la imagen de la monarquía a las clases populares, pues actúa de mediador entre los diversos estamentos y no de valedor de la clase social más elevada. En cierto sentido, la obra pretende liberar a la monarquía de la sombra de la corrupción, tan presente en la sociedad de su tiempo. Fuente ovejuna refuerza el sistema estamental; el rey es siempre el refugio del pueblo y el noble su protector. La excepcional maldad del comendador sirve para explicar la utilidad del orden social incluso en los intentos de alteración del mismo. Lejos de lograr su caída, el comendador colabora a su ensalzamiento.
La trama de la obra, ambientada a finales del siglo XV, se configura según el siguiente argumento: el comendador Fernán Gómez, atraído por Laurencia, hija del alcalde de Fuente ovejuna, la secuestra el día de su boda. Los campesinos se levantan en armas contra el comendador y lo matan. La justicia interviene, pero, ante la pregunta sobre quién mató al comendador, todos responden: «Fuente Ovejuna, señor». El rey, finalmente, perdona a los villanos.
Fuenteovejuna es una obra que se adapta con bastante precisión a las teorías teatrales expuestas por su autor en Arte Nuevo de hacer comedias: mantiene la intriga hasta el final, se divide en tres actos, presenta variedad métrica y emplea un lenguaje natural que se ajusta al decoro.
Estructura
La obra se divide externamente en tres actos o jornadas que responden al planteamiento, nudo y desenlace de la trama. Como es propio de la renovación barroca, rompe con las unidades de tiempo, espacio y acción. Esta se desarrolla en varios días y se suceden dos tramas principales: una de carácter social y otra de sesgos políticos. Por un lado se plantea una acción constituida por los conflictos entre el comendador y los habitantes de Fuenteovejuna y, por otro, existe una acción secundaria en la que se cuentan los sucesos ocurridos en Ciudad Real en las guerras civiles. Estas dos acciones convergen a partir del acto segundo, donde la traición política y la social del comendador se unifican.
Personajes
En la obra se percibe una evolución en la presentación de los personajes. Los dos primeros actos se centran en figuras individuales mientras que en el tercero aparece con fuerza el personaje colectivo.
Dentro de estos caracteres individuales destacan los siguientes:
El comendador Fernán Gómez es el personaje que representa, desde el punto de vista social, el abuso de poder y los valores contrarios a la monarquía. Es además una persona soberbia, amoral, traidora y lasciva, sobre la que se descarga el rechazo del resto de los personajes. Así pues, su bajeza personal se asocia a su incorrecta actuación política. En este sentido, constituye un personaje típico de otras comedias de Lope, y su muerte, justificada por su actuación deshonesta, supone el castigo al que osa quebrantar el sistema social imperante.
Pero, además, el comendador es representante de un concepto del honor erróneo: piensa que este solo puede hallarse entre la nobleza y desprecia por ello la moralidad de los villanos.
Los reyes, frente al comendador, representan el poder aplicado con corrección; son los redentores del pueblo y los valedores de la paz.
Los amantes, Laurencia y Frondoso, no son personajes nobles, pero destacan por un comportamiento honrado. Por lo tanto, la obra ensalza la figura del villano como sujeto capaz de tener honra y de ser respetado. En este sentido, Lope rompe con la tradición anterior que asociaba dichos valores a los personajes nobles.
Mengo es el personaje que responde al papel del gracioso, frecuente en las obras de la época.
Sin embargo, como se ha dicho, el personaje más importante de la obra es de carácter colectivo. Se trata del pueblo de Fuenteovejuna, con el que ha de identificarse el espectador y que representa el apoyo a los valores positivos de la obra: la justicia frente al abuso, la unidad frente al individualismo, el honor frente a la vileza, la fidelidad al rey frente a la traición. De nuevo, en él se asocia la categoría moral a la actuación política; el pueblo honrado es un pueblo fiel al monarca. Pero, además, a través de la defensa de este personaje colectivo se establece en la obra el tópico de menosprecio de corte y alabanza de aldea. En el campo se mantienen intactos los valores del honor frente a la corrupción de la ciudad.
Fuenteovejuna se constituye como un héroe. El pueblo se ve humillado, lo cual contribuye a ensalzarlo como personaje, para ser finalmente compensado. Es una población que se rebela contra el noble que no cumple con la obligación de proteger al vasallo. Así, en la obra se legitima su capacidad de exigir justicia y de tener una voz dentro del sistema social.
Temas e interpretación
Fuente Ovejuna plantea el problema de un pueblo que, llevado por la necesidad de recuperar su dignidad, se rebela para restablecer el orden. La obra, por tanto, defiende el honor de las clases populares y plantea que el sentimiento de honra es propio del hombre virtuoso y no exclusivo de la nobleza.
Por otra parte, la ejecución de la venganza que lleva a cabo Fuenteovejuna se justifica porque se ajusta a los códigos de honor. Sin embargo, ese mismo código obliga al villano a respetar a los miembros de la nobleza. En este sentido, la obra plantea un conflicto entre estas dos reglas y se resuelve a favor del pueblo por la intervención del rey. Este hace prevalecer el derecho del ser humano virtuoso a ser respetado sobre el del noble corrupto que exige obediencia por mero derecho de nacimiento. Pero esto no supone una crítica a la nobleza; el comendador está particularizado y supone una excepción, un traidor a los deberes y usos propios de su clase. La defensa de la rebelión contra la tiranía que aparece en Fuenteovejuna dota a la obra de gran modernidad y de carácter universal. No obstante, debe tenerse en cuenta que este derecho se acompaña de la obligación de no invertir los papeles sociales: el pueblo existe para ser gobernado, no para gobernar. Así, la traición que comete la población hacia su señor se justifica no solo por la vileza de este, sino también por la fidelidad de Fuenteovejuna a una causa mayor: su rey.
La obra se ha interpretado, por lo tanto, como una defensa de la monarquía. Esta se muestra como un elemento de férrea integridad moral que funciona como restaurador del orden roto por las imperfecciones humanas: protege al débil y ajusticia al tirano, sin hacer prevalecer en su actuación las diferencias sociales entre ambos. En este sentido, Fuenteovejuna acerca la imagen de la monarquía a las clases populares, pues actúa de mediador entre los diversos estamentos y no de valedor de la clase social más elevada. En cierto sentido, la obra pretende liberar a la monarquía de la sombra de la corrupción, tan presente en la sociedad de su tiempo. Fuente ovejuna refuerza el sistema estamental; el rey es siempre el refugio del pueblo y el noble su protector. La excepcional maldad del comendador sirve para explicar la utilidad del orden social incluso en los intentos de alteración del mismo. Lejos de lograr su caída, el comendador colabora a su ensalzamiento.
Fuente: http://ar.kalipedia.com
21 de septiembre de 2009
20 de septiembre de 2009
Material para los alumnos: Cruzar la noche de Alicia Barberis
Les dejo aquí el libro Cruzar la Noche que comenzaremos a trabajar esta semana.Un beso a todos.
Profe Sara
15 de septiembre de 2009
13 de septiembre de 2009
¿Qué es literatura?
La razón de ser de la literatura es crear, fijar, instruir, educar, entretener, acompañar e indagar en la representación de todas las realidades posibles (gracias a ella); transmitir valores, reflexionar acerca de la condición humana, la vida, la muerte y nuestro paso por el mundo. El libro es un medio eficaz y único y para compartir con el lector los valores de un mundo real o ficticio, para interpretar la realidad representada, dar a conocer formas de pensamiento, expresar contenidos mentales o espirituales, relativos al mundo, la sociedad la persona o cualquier tipo de relación. Es también un medio idóneo para fijar y asentar el lenguaje, enriquecerlo y preservarlo, perpetuando voces para que no caigan en desuso en una lengua, por avatares históricos, por ignorancia del propio bagaje cultural que tiene un pueblo –o precisamente por la falta de lectura-, y que conviene desempolvar antes de recurrir a la importación de vocablos extraños.La literatura no es, no debiera ser un artículo de consumo para atiborrar la mente de confusión y abotargarla con fábulas que no despiertan o no invitan al lector a desear una realidad mejor o más bella. Debe más bien orientarle, sugerirle y alentarle en su búsqueda personal. No se pretende aquí menospreciar la importancia del esparcimiento, sino realzar la labor educativa que la lectura debe ejercer. El libro puede y debe ser el mejor amigo, la mejor guía que oriente e ilumine la senda de nuestra adolescencia y juventud con modelos estimulantes, valores ejemplares a imitar o admirar. En la quietud y el silencio, el ser humano encuentra el reposo necesario para leer y meditar, para acallar su alma y ordenar su casa.Fernando Vallejo.
Profe. Sara
Siglo de Oro Español
Características generales del Barroco
Aspectos Políticos Sociales Económicos
El Barroco es una época contrapuesta al Renacimiento que destaca por un siempre presente sentimiento de desconfianza, pesimismo y desengaño. Estas son algunos aspectos de esta época en materia social, cultural, artística y literaria:
Aspectos Políticos: Felipe II, Felipe III, Felipe IV, Carlos II
■Despreocupación y debilidad de los monarcas y dirección de la nación por ineficaces validos
■Corrupción
■Bancarrota del estado
Aspectos Sociales
■Caída demográfica: guerras, hambre, migraciones a la periferia y América
■Estructura social: nobleza privilegiada pero inoperante
(concentra la riqueza pero no la invierte en industria)
■La burguesía no tiene suficiente dinero para crear industria
■Empobrecimiento general y fuertes subidas de impuestos
contraste de la gran pobreza del pueblo con el lujo en la corte
Aspectos Económicos
■Contraste pobre <=> rico
■Reducción de los beneficios de las colonias
■Escasez de mano de obra
■Aumento de la mendicidad (pícaros, vagabundos, ladrones, ...)
Pesimismo, escepticismo y desengaño
Para superar este sufrimiento: gran deseo de goce / idealización de la vida / tendencia a la exageración / búsqueda de la perfección y el retorcimiento / contrastes (técnica del claro-oscuro)
Renacimiento: HUMANISMO IDEALIZADO
Barroco: HUMANISMO VITALISTA (individualidad e historicidad de los hombres en primer plano)
Aspectos Políticos Sociales Económicos
El Barroco es una época contrapuesta al Renacimiento que destaca por un siempre presente sentimiento de desconfianza, pesimismo y desengaño. Estas son algunos aspectos de esta época en materia social, cultural, artística y literaria:
Aspectos Políticos: Felipe II, Felipe III, Felipe IV, Carlos II
■Despreocupación y debilidad de los monarcas y dirección de la nación por ineficaces validos
■Corrupción
■Bancarrota del estado
Aspectos Sociales
■Caída demográfica: guerras, hambre, migraciones a la periferia y América
■Estructura social: nobleza privilegiada pero inoperante
(concentra la riqueza pero no la invierte en industria)
■La burguesía no tiene suficiente dinero para crear industria
■Empobrecimiento general y fuertes subidas de impuestos
contraste de la gran pobreza del pueblo con el lujo en la corte
Aspectos Económicos
■Contraste pobre <=> rico
■Reducción de los beneficios de las colonias
■Escasez de mano de obra
■Aumento de la mendicidad (pícaros, vagabundos, ladrones, ...)
Pesimismo, escepticismo y desengaño
Para superar este sufrimiento: gran deseo de goce / idealización de la vida / tendencia a la exageración / búsqueda de la perfección y el retorcimiento / contrastes (técnica del claro-oscuro)
Renacimiento: HUMANISMO IDEALIZADO
Barroco: HUMANISMO VITALISTA (individualidad e historicidad de los hombres en primer plano)
6 de septiembre de 2009
Guía de Análisis de Fuenteovejuna
Queridos alumnos de 2°2° de EEM 3, aquí les dejo la guía de trabajo de la próxima lectura.
Espero que vayan leyendo.
Un beso. La profe Sara
Corral de Comedias
Los "corrales de comedias", primeros teatros españolesAntes de finales del siglo XV había edificios dedicados al teatro en España. Los corrales eran para los burgueses pobres hijos de los nobles españoles representaciones de comedias se daban en el patio de casas o posadas. Un escenario improvisado estaba dispuesto en el fondo del patio. Los tres lados restantes servían de galerías para el público más pudiente. Los otros espectadores veían el espectáculo de pie, en el patio a cielo abierto. Esta estructura se conservó en los teatros permanentes construidos a partir de los finales del siglo XVI, llamados corrales de comedias. Ellos utilizaban el espacio cerrado, rectangular y descubierto del patio central de una manzana de casas.
El escenario estaba instalado en un extremo del patio, contra la pared de la casa del fondo.
Frente al escenario había el patio descubierto, donde los hombres del pueblo, también llamados mosqueteros, asistían de pie al espectáculo. A sus lados había una serie de gradas, donde los hombres podían ver la representación sentados en bancos alquilados.
Los balcones y las ventanas de las casas contiguas formaban los aposentos reservados para las personas nobles, fueran hombres o mujeres.
Las mujeres de clase más baja debían sentarse en la cazuela, un palco frente al escenario. Encima de la cazuela de los corrales madrileños estaban los aposentos o palcos de los concejales del Ayuntamiento de Madrid y otras autoridades, como el Presidente del Consejo de Castilla. En el piso más alto estaban los desvanes, aposentos muy pequeños, entre los que se encontraba la tertulia de los religiosos y una segunda cazuela.
El escenario y las gradas laterales estaban protegidas por un tejadillo voladizo. Un toldo de tela permitía techar el corral para resguardar del sol el público del patio.
Esta disposición se parece a la del teatro isabelino en Inglaterra.
En 1579, el Corral de la Cruz fue el primer teatro permanente construido en Madrid según este modelo para las cofradías. Estas instituciones de beneficencia pública obtenían sus fondos de las representaciones teatrales y de la explotación de los corrales.
El número de corrales de comedias aumentó rápidamente después de 1600, respondiendo al entusiasmo del público para esta nueva forma de espectáculo. Actualmente el corral de comedias más antiguo que se conserva (aunque solo parcialmente) es el Corral de Comedias de Alcalá, siendo el único completo el de Almagro, donde se celebra anualmente el Festival Internacional de Teatro Clásico.
Recientemente se han encontrado restos de un Corral de Comedias[1] [2] [3] (actualmente en proceso de restauración) en Torralba de Calatrava. Por su tipología puede considerarse que la función teatral era secundaria. Se pretende integrar como nuevo escenario en el Festival Internacional de Teatro Clásico de la cercana población de Almagro.
El Teatro del Siglo de Oro: Lope de Vega
Lope de Vega
(Félix Lope de Vega y Carpio, Madrid, 1562- id., 1635) Escritor español. Lope de Vega procedía de una familia humilde y su vida fue sumamente agitada y llena de lances amorosos. Estudió en los jesuitas de Madrid (1574) y cursó estudios universitarios en Alcalá (1576), aunque no consiguió el grado de bachiller.
Debido a la composición de unos libelos difamatorios contra la comedianta Elena Osorio (Filis) y su familia, por desengaños amorosos, Lope de Vega fue desterrado de la corte (1588-1595). No fue éste el único proceso en el que se vio envuelto: en 1596, después de ser indultado en 1595 del destierro, fue procesado por amancebamiento con Antonia de Trillo.
Estuvo enrolado, al menos, en dos expediciones militares, una la que conquistó la isla Terceira en las Azores (1583), al mando de don Álvaro de Bazán, y la otra, en la Armada Invencible. Fue secretario de varios personajes importantes, como el marqués de Malpica o el duque de Alba, y a partir de 1605 estuvo al servicio del duque de Sessa, relación sustentada en una amistad mutua.
Lope se casó dos veces: con Isabel de Urbina (Belisa), con la que contrajo matrimonio por poderes tras haberla raptado antes de salir desterrado de Madrid; y con Juana de Guardo en 1598. Aparte de estos dos matrimonios, su vida amorosa fue muy intensa, ya que mantuvo relaciones con numerosas mujeres, incluso después de haber sido ordenado sacerdote. Entre sus amantes se puede citar a Marina de Aragón, Micaela Luján (Camila Lucinda) con la que tuvo dos hijos, Marcela y Lope Félix, y Marta de Nevares (Amarilis y Marcia Leonarda), además de las ya citadas anteriormente.
Lope de Vega
La obra y la biografía de Lope de Vega presentan una gran trabazón, y ambas fueron de una exuberancia casi anormal. Como otros escritores de su tiempo, cultivó todos los géneros literarios.
La primera novela que escribió, La Arcadia (1598), es una obra pastoril en la que incluyó numerosos poemas. En Los pastores de Belén (1612), otra novela pastoril pero «a lo divino», incluyó, de nuevo, numerosos poemas sacros. Entre estas dos apareció la novela bizantina El peregrino en su patria (1604), que incluye cuatro autos sacramentales. La Filomena y La Circe contienen cuatro novelas cortas de tipo italianizante, dedicadas a Marta de Nevares. A la tradición de La Celestina, la comedia humanística en lengua vulgar, se adscribe La Dorotea, donde narra sus frustrados amores juveniles con Elena Osorio.
Su obra poética usó de todas las formas posibles y le atrajo por igual la lírica popular y la culterana de Góngora, aunque, en general, defendió el «verso claro». Por un lado están los poemas extensos y unitarios, de tono narrativo y asunto a menudo épico o mitológico, como, por ejemplo: La Dragontea (1598); La hermosura de Angélica (1602), inspirado en el Orlando de Ariosto; Jerusalén conquistada (1609), basada en Tasso; La Andrómeda (1621); La Circe (1624). De temática religiosa es El Isidro (1599) y también los Soliloquios amorosos (1626). La Gatomaquia (1634) es una parodia épica.
En cuanto a los poemas breves, su lírica usó de todos los metros y géneros. Se encuentra recogida en las Rimas (1602), Rimas sacras (1614), Romancero espiritual (1619), Triunfos divinos con otras rimas sacras (1625), Rimas humanas y divinas del licenciado Tomé de Burguillos (1634) y la Vega del Parnaso (1637).
Donde realmente vemos al Lope renovador es en el género dramático. Después de una larga experiencia de muchos años escribiendo para la escena, Lope compuso, a petición de la Academia de Madrid, el Arte nuevo de hacer comedias en este tiempo (1609). En él expone sus teorías dramáticas que vienen a ser un contrapunto a las teorías horacianas, expuestas en la Epístola a los Pisones.
De las tres unidades -acción, tiempo y lugar-, Lope sólo aconseja respetar la unidad de acción para mantener la verosimilitud, y rechaza las otras dos, sobre todo en las obras históricas, donde se comprende el absurdo de su observación; aconseja la mezcla de lo trágico y lo cómico (en consonancia con el autor de La Celestina), de ahí la enorme importancia de la figura del gracioso en su teatro y, en general, en todas las obras del Siglo de Oro; regulariza el uso de las estrofas de acuerdo con las situaciones y acude al acervo tradicional español para extraer de él sus argumentos (crónicas, romances, cancioncillas).
Fuente:http://www.biografiasyvidas.com/biografia/v/vega.htm
28 de agosto de 2009
Carta a una señorita en París por Julio Cortázar
A mis pequeños de Bachillerato de Adultos de 3°2° aquí les dejo el cuento para analizar. Pinchen en la cajita para descargarlo.
Profe Sara
27 de agosto de 2009
24 de agosto de 2009
24 de agosto : Nacimiento de Jorge Luis Borges
El 24 de agosto de 1899, a los ocho meses de gestación, nace en Buenos Aires Jorge Luis Borges en casa de Isidoro Acevedo, su abuelo paterno. Es bilingüe desde su infancia y aprenderá a leer en inglés antes que en castellano por influencia de su abuela materna de origen inglés. Georgie, como es llamado en casa, tenía apenas seis años cuando dijo a su padre que quería ser escritor. A los siete años escribe en inglés un resumen de la mitología griega; a los ocho, La visera fatal, inspirado en un episodio del Quijote; a los nueve traduce del inglés "El príncipe feliz" de Oscar Wilde. En 1914, y debido a su ceguera casi total, el padre se jubila y decide pasar una temporada con la familia en Europa. Debido a la guerra, se instalan en Ginebra donde Gerorgie escribirá algunos poemas en francés mientras estudia el bachillerato (1914-1918). Su primera publicación registrada es una reseña de tres libros españoles escrita en francés para ser publicada en un periódico ginebrino. Pronto empezará a publicar poemas y manifiestos en la prensa literaria de España, donde reside desde 1919 hasta 1921, año en que los Borges regresan a Buenos Aires. El joven poeta redescubre su ciudad natal, sobre todo los suburbios del Sur, poblados de compadritos. Empieza a escribir poemas sobre este descubrimiento(1), publicando su primer libro de poemas, Fervor de Buenos Aires (1923). Instalado definitivamente en su ciudad natal a partir de 1924, publicará algunas revistas literarias y con dos libros más, Luna de enfrente e Inquisiciones, establecerá ya en 1925 su reputación de jefe de la más joven vanguardia. En los treinta años siguientes, Georgie se transforma en Borges; es decir: en uno de los más brillantes y más polémicos escritores de nuestra América. Cansado del ultraísmo (escuela experimental de poesía que se desarrolló a partir del cubismo y futurismo) que él mismo había traído de España, intenta fundar un nuevo tipo de regionalismo, enraizado en una perspectiva metafísica de la realidad. Escribe cuentos y poemas sobre el suburbio porteño, sobre el tango, sobre fatales peleas de cuchillo ("Hombre de la esquina rosada" (2),"El Puñal"(3)). Pronto se cansará también de este ismo y empezará a especular por escrito sobre la narrativa fantástica o mágica, hasta punto de producir durante dos décadas, 1930-1950, algunas de las más extraordinarias ficciones de este siglo (4) (Historia universal de la infamia,1935; Ficciones, 1935-1944; El Aleph, 1949; entre otros). En 1961 comparte con Samuel Beckett el Premio Formentor otorgado por el Congreso Internacional de Editores, y que será el comienzo de su reputación en todo el mundo occidental. Recibirá luego el título de Commendatore por el gobierno italiano, el de Comandante de la Orden de las Letras y Artes por el gobierno francés, la Insignia de Caballero de la Orden del Imperio Británico y el Premio Cervantes, entre otros numerosísimos premios y títulos. Una encuesta mundial publicada en 1970 por el Corriere della Sera revela que Borges obtiene allí más votos como candidato al Premio Nobel que Solzhenitsyn, a quien la Academia Sueca distinguirá ese año. El 27 de Marzo de 1983 publica en el diario La Nación de Buenos Aires el relato "Agosto 25, 1983", en que profetiza su suicidio para esa fecha exacta. Preguntado tiempo más tarde sobre por qué no se había suicidado en la fecha anunciada, contesta lisamente: "Por cobardía". Ese mismo año la Academia sueca otorga el Premio Nobel a William Golding; uno de los académicos denuncia la mediocridad de la elección. Todos siguen preguntándose por qué Borges es sistemáticamente soslayado. El premio a Golding parece dar la razón a los que dudan de que los académicos suecos sepan realmente leer. Jorge Luis Borges murió en Ginebra el 14 de junio de 1986.
(adaptado del libro "Ficcionario" de Emir Rodríguez Monega)
(adaptado del libro "Ficcionario" de Emir Rodríguez Monega)
23 de agosto de 2009
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22 de agosto de 2009
Video Tutorial : Cmap
Aquí les dejo un video con el tutorial del programa Cmap.
Si necesitan el programa y quieren bajarlo, aquí les dejo la dirección de mi otro blog, allí está el enlace directo para su descarga.
http://literaturaytic.blogspot.com
21 de agosto de 2009
20 de agosto de 2009
18 de agosto de 2009
Textos poéticos, estructura, figuras literarias
Aquí les dejo una excelente presentación para poder analizar los textos poéticos. Espero como siempre que les sirva, sobre todo para comprender la estructura.
15 de agosto de 2009
Oraciones compuestas: Explicación
View more presentations from apuntesdelengua .com.
Aquí les dejo una excelente presentación sobre Oraciones Compuestas realizada por el profe. José Hernández de 3° ESO.
14 de agosto de 2009
13 de agosto de 2009
Cuentos para descargar Leer x Leer
Leerporleer[1].pdf
Para los alumnos y para docentes, dejo una publicación del Ministerio de Educación. Cuentos de la Colección Leer x Leer.(pinchen para descargar)
Profe Sara
12 de agosto de 2009
Material para docentes de Literatura Ed. Puerto de Palos
A libro abierto 1 año.pdf
Alibro abierto polimodal 2.pdf
Alibro abierto polimodal 3.pdf
Colegas dejo unos materiales elaborados por la Editorial Puerto de Palos para el trabajo en el aula. Espero les sea de utilidad.
Profe. Sara
Crear un video usando Windows Movie Maker para Ignacio
Aquí les subo un video explicativo sobre el uso de Windows Movie Maker, sobre todo para Ignacio mi alumno de 2° 2°, quien me manifestó que nunca lo había utilizado.
Espero Ignacio que el mismo te sirva para elaborar el hermoso trabajo que vas a presentar en la clase.
Besos Profe. Sara
Espero Ignacio que el mismo te sirva para elaborar el hermoso trabajo que vas a presentar en la clase.
Besos Profe. Sara
11 de agosto de 2009
Festival Musical para pintar las escuelas
El Frente Estudiantil Sur informa que el próximo 15 de agosto a las 11 horas se realizará el “Festival musical para pintar las escuelas”, con entrada libre y gratuita. La cita es en la ESB 5 de Lanús, ubicada en Molinedo 3200, Villa Diamante. El evento cuenta con el apoyo de Suteba Lanús y se suspende al 16 de agosto en caso de lluvia.
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Recursos para elaboración de trabajos
View more documents from Anna García sans.
Aquí les dejo una presentación con los distintos recursos que pueden utilizar para realizar sus trabajos.
Investiguen y encontrarán mucho más.
Cariños.
9 de agosto de 2009
El Matadero de Esteban Echeverría para 3°año
Aquí dejo una presentación de Enrique Breccia, uno de los artistas gráficos más notables del país.
En el mismo se representa el Cuadro de Costumbres escrito por Esteban Echeverría.
Es un material de excelente ayuda para comprender el texto y explica el enfrentamiento de unitarios y federales, durante la época de Rosas.
8 de agosto de 2009
Trabajo presentado por Safronchik Melisa EEM 3 1°10°
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Trabajo presentado por Melisa de 1°10° ¡Excelente presentación! Felicitaciones.
7 de agosto de 2009
Cuento El gato negro para descargar
El gato negro esb28.doc Aquí les dejo el cuento ya para descargarlo, clickeen y lo bajan en word.Profe. Sara
6 de agosto de 2009
"La noche boca arriba" de Julio Cortázar (1° 10°) EEM 3
Julio Cortázar, es el autor de uno de los mejores cuentos donde se mezclan y se confunden, a través de un pasadizo o túnel del tiempo las vivencias de un joven motociclista contemporáneo y las de un guerrero moteca perseguido por los aztecas en el marco del tiempo sagrado de la "guerra florida."El juego del sueño soñado y la confusión con la realidad no es un tema nuevo en la literatura y es un tópico frecuente dentro del género fantástico del cual Cortázar es uno de los mejores representantes. Esa vacilación entre una explicación "racional y lógica" o la aceptación de lo "mágico y sobrenatural" es el objetivo de lo fantástico.
Aquí les dejo el video, una muestra de la interpretación de este excelente texto.
Aquí les dejo el video, una muestra de la interpretación de este excelente texto.
"La casa de Bernarda Alba" Libro para descargar
2 2 la casa de bernarda alba.doc 
Para los alumnos de 2°2° de EEM 3, aquí les dejo el libro de La casa de Bernarda Alba, tienen que entrar en el documento y leerlo o imprimirlo.
Clickeen aquí y podrán descargar el libro en word)
La profe Sara
Para los alumnos de 2°2° de EEM 3, aquí les dejo el libro de La casa de Bernarda Alba, tienen que entrar en el documento y leerlo o imprimirlo.
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La profe Sara
Biografía de Federico García Lorca
Los primeros años de la infancia de Federico García Lorca transcurrieron en el ambiente rural de su pequeño pueblo granadino, para después ir a estudiar a un colegio de Almería.
Continuó sus estudios superiores en la Universidad de Granada: estudió filosofía y letras y se licenció en derecho. En la universidad hizo amistad con Manuel de Falla, quien ejerció una gran influencia en él, transmitiéndole su amor por el folclore y lo popular.
A partir de 1919, se instaló en Madrid, en la Residencia de Estudiantes, donde conoció a Juan Ramón Jiménez y a Machado, y trabó amistad con poetas de su generación y artistas como Buñuel o Dalí. En este ambiente, Lorca se dedicó con pasión no sólo a la poesía, sino también a la música y el dibujo, y empezó a interesarse por el teatro. Sin embargo, su primera pieza teatral, El maleficio de la mariposa, fue un fracaso.
En 1921 publicó su primera obra en verso, Libro de poemas, con la cual, a pesar de acusar las influencias románticas y modernistas, consiguió llamar la atención. Sin embargo, el reconocimiento y el éxito literario de Federico García Lorca llegó con la publicación, en 1927, de Canciones y, sobre todo, con las aplaudidas y continuadas representaciones en Madrid de Mariana Pineda, drama patriótico.
Entre 1921 y 1924, al mismo tiempo que trabajaba en Canciones, escribió una obra basada en el folclore andaluz, el Poema del cante jondo (publicado en 1931), un libro ya más unitario y madurado, con el que experimenta por primera vez lo que será un rasgo característico de su poética: la identificación con lo popular y su posterior estilización culta, y que llevó a su plena madurez con el Romancero gitano (1928), que obtuvo un éxito inmediato. En él se funden lo popular y lo culto para cantar al pueblo perseguido de los gitanos, personajes marginales marcados por un trágico destino. Formalmente, Lorca consiguió un lenguaje personal, inconfundible, que reside en la asimilación de elementos y formas populares combinados con audaces metáforas, y con una estilización propia de las formas de poesía pura con que se etiquetó a su generación.
Tras este éxito, Lorca viajó a Nueva York, ciudad en la que residió como becario durante el curso 1929-1930. Las impresiones que la ciudad imprimió en su ánimo se materializaron en Poeta en Nueva York (publicada póstumamente en 1940), un canto angustiante, con ecos de denuncia social, contra la civilización urbana y mecanizada de hoy. Las formas tradicionales y populares de sus anteriores obras dejan paso en esta otra a visiones apocalípticas, hechas de imágenes ilógicas y oníricas, que entroncan con la corriente surrealista francesa, aunque siempre dentro de la poética personal de Lorca.
De nuevo en España, en 1932 Federico García Lorca fue nombrado director de La Barraca, compañía de teatro universitario que se proponía llevar a los pueblos de Castilla el teatro clásico del Siglo de Oro. Su interés por el teatro, tanto en su vertiente creativa como de difusión, responde a una progresiva evolución hacia lo colectivo y un afán por llegar de la forma más directa posible al pueblo. Así, los últimos años de su vida los consagró al teatro, a excepción de dos libros de poesía: Diván del Tamarit, conjunto de poemas inspirados en la poesía arábigo andaluza, y el Llanto por Ignacio Sánchez Mejías (1936), hermosa elegía dedicada a su amigo torero, donde combina el tono popular con imágenes de filiación surrealista.
Las últimas obras de Federico García Lorca son piezas teatrales. Yerma (1934) es una verdadera tragedia al modo clásico, incluido el coro de lavanderas, con su corifeo que dialoga con la protagonista comentando la acción. Parecido es el asunto en Bodas de Sangre (1933), donde un suceso real inspiró el drama de una novia que huye tras su boda con un antiguo novio (Leonardo). La huida, llena de premoniciones, en la que la propia muerte aparece como personaje, presagia un final al que se viene aludiendo desde la primera escena y en el que ambos hombres se matarán, segando así la posibilidad de continuidad de la estirpe por ambas ramas y renovando la muerte del padre del novio a manos de la familia de Leonardo. De esta manera, la pasión y la autobúsqueda concluyen con la destrucción de todo el orden establecido.
Fuente:http://www.biografiasyvidas.com/biografia/g/garcia_lorca.htm
4 de agosto de 2009
Trabajo realizado por Julián Maciel. 1°10° EEM 3
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Excelente presentación utilizando los recursos Tic, para la elaboración de Mapas Conceptuales.
Realizado con el programa CMAP. ¡Felicitaciones!
Trabajos de alumnos: Presentación de Schiazzano María Agustina
Aquí les dejo para compartir con ustedes una excelente presentación de mi alumna Schiazzano María Agustina, de la Escuela Educación Media N° 3 , curso 1° 10°
¡Felicitaciones por el desempeño puesto en su realización!
Trabajos de alumnos: Presentación de Micaela Sosa
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Presentación realizada por la alumna Micaela Sosa de 1° 10° de Escuela de Educación Media N°3 Alfonsina Storni.
¡Excelente presentación! Felicitaciones por el trabajo.
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Trabajo realizado por Priscila Colman Berenice de 1°10° EEM N°3 sobre El avaro de Moliere
Este trabajo fue presentado en la clase de Lengua y Literatura por la alumna Priscila Colman Berenice, alumna de la Escuela de Educación Media N° 3, sobre "El avaro" de Moliere.
¡Felicitaciones! Excelente trabajo.
3 de agosto de 2009
"La noche boca arriba" de Julio Cortázar
Y salían en ciertas épocas a cazar enemigos; le
llamaban la guerra florida
LA NOCHE BOCA ARRIBA
A mitad del largo zaguán del hotel pensó que debía ser tarde, y se apuró a salir a la calle y sacar la motocicleta del rincón donde el portero de al lado le permitía guardarla. En la joyería de la esquina vio que eran las nueve menos diez; llegaría con tiempo sobrado donde iba. El sol se filtraba entre los altos edificios del centro, y él -porque para sí mismo, para ir pensando, no tenía nombre- montó en la máquina saboreando el paseo. La moto ronroneaba entre sus piernas, y un viento fresco le chicoteaba los pantalones.Dejó pasar los ministerios (el rosa, el blanco) y la serie de comercios con brillantes vitrinas de la calle Central. Ahora entraba en la parte más agradable del trayecto, el verdadero paseo: una calle larga, bordeada de árboles, con poco tráfico y amplias villas que dejaban venir los jardines hasta las aceras, apenas demarcadas por setos bajos. Quizá algo distraído, pero corriendo sobre la derecha como correspondía, se dejó llevar por la tersura, por la leve crispación de ese día apenas empezado. Tal vez su involuntario relajamiento le impidió prevenir el accidente. Cuando vio que la mujer parada en la esquina se lanzaba a la calzada a pesar de las luces verdes, ya era tarde para las soluciones fáciles. Frenó con el pie y la mano, desviándose a la izquierda; oyó el grito de la mujer, y junto con el choque perdió la visión. Fue como dormirse de golpe.Volvió bruscamente del desmayo. Cuatro o cinco hombres jóvenes lo estaban sacando de debajo de la moto. Sentía gusto a sal y sangre, le dolía una rodilla, y cuando lo alzaron gritó, porque no podía soportar la presión en el brazo derecho. Voces que no parecían pertenecer a las caras suspendidas sobre él, lo alentaban con bromas y seguridades. Su único alivio fue oír la confirmación de que había estado en su derecho al cruzar la esquina. Preguntó por la mujer, tratando de dominar la náusea que le ganaba la garganta. Mientras lo llevaban boca arriba hasta una farmacia más próxima, supo que la causante del accidente no tenía más que rasguños en las piernas. "Usté la agarró apenas, pero el golpe le hizo saltar la máquina de costado...'' Opiniones, recuerdos, despacio, éntrenlo de espaldas, así va bien, y alguien con un guardapolvo dándole a beber un trago que lo alivió en la penumbra de una pequeña farmacia de barrio.La ambulancia policial llegó a los cinco minutos, y lo subieron a una camilla blanda donde pudo tenderse a gusto. Con toda lucidez, pero sabiendo que estaba bajo los efectos de un shock terrible, dio sus señas a la policía que lo acompañaba. El brazo casi no le dolía; de una cortadura en la ceja goteaba sangre por toda la cara. Una o dos veces se lamió los labios para beberla. Se sentía bien, era un accidente, mala suerte; unas semanas quieto y nada más. El vigilante le dijo que la motocicleta no parecía muy estropeada. ''Natural'', dijo él. ''Como que me la ligué encima...''. Los dos se rieron, y el vigilante le dio la mano al llegar al hospital y le deseó buena suerte. Ya la náusea volvió poco a poco; mientras lo llevaban en una camilla de ruedas hasta un pabellón del fondo, pasando bajo árboles llenos de pájaros cerró los ojos y deseo estar dormido o cloroformado. Pero lo tuvieron largo rato en una pieza con olor a hospital, llenando una ficha, quitándole la ropa y vistiéndolo con una camisa grisácea y dura. Le movían cuidadosamente el brazo, sin que le doliera. Las enfermeras bromeaban todo el tiempo, y si no hubiera sido por las contracciones del estómago se habría sentido muy bien, casi contento.Lo llevaron a la sala de radio, y veinte minutos después, con la placa todavía húmeda puesta en el pecho, como una lápida negra, pasó a la sala de operaciones. Alguien de blanco, alto y delgado, se le acercó y se puso a mirar la radiografía. Manos de mujer le acomodaban la cabeza, sintió que lo pasaban de una camilla a otra. El hombre de blanco se le acercó otra vez, sonriendo, con algo que le brillaba en la mano derecha. Le palmeó la mejilla e hizo una seña a alguien parado atrás.Como sueño era curioso, porque estaba lleno de olores y él nunca soñaba olores. Primero un olor a pantano, ya que a la izquierda de la calzada empezaban las marismas, los tembladerales de donde no volvía nadie. Pero el olor cesó, y, en cambio, vino una fragancia compuesta y oscura como la noche en que se movía huyendo de los aztecas. Y todo era tan natural, tenía que huir de los aztecas que andaban a caza de hombre, y su única probabilidad era la de esconderse en lo más denso de la selva, cuidando de no apartarse de la estrecha calzada que sólo ellos, los motecas, conocían.Lo que más lo torturaba era el olor, como si aun en la absoluta aceptación del sueño algo se rebelara contra eso que no era habitual, que hasta entonces no había participado del juego. ''Huele a guerra'', pensó, tocando instintivamente el puñal de piedra atravesado en su ceñidor de la lana tejida. Un sonido inesperado lo hizo agacharse y quedar inmóvil, temblando. Tener miedo no era extraño, en sus sueños abundaba el miedo. Esperó, tapado por las ramas de un arbusto y la noche sin estrellas. Muy lejos, probablemente del otro lado del gran lago, debían estar ardiendo fuegos de vivac; un resplandor rojizo teñía esa parte del cielo. El sonido no se repitió. Había sido como una rama quebrada. Tal vez un animal que escapaba como él del olor de la guerra. Se enderezó despacio, venteando. No se oía nada, pero el miedo seguía allí como el olor, ese incienso dulzón de la guerra florida. Había que seguir, llegar al corazón de la selva evitando las ciénagas. A tientas, agachándose a cada instante para tocar el suelo más duro de la calzada, dio algunos pasos. Hubiera querido echar a correr, pero los tembladerales palpitaban a su lado. En el sendero en tinieblas, buscó el rumbo. Entonces sintió una bocanada horrible del olor que más temía, y saltó desesperado hacia adelante.-Se va a caer de la cama - dijo el enfermo del lado-. No brinque tanto, amigazo.Abrió los ojos y era de tarde, con el sol ya bajo en los ventanales de la larga sala. Mientras trataba de sonreír a su vecino, se despegó casi físicamente de la última visión de la pesadilla. El brazo, enyesado, colgaba de un aparato con pesas y poleas. Sintió sed, como si hubiera estado corriendo kilómetros, pero no querían darle mucha agua, apenas para mojarse los labios y hacer un buche. La fiebre lo iba ganando despacio y hubiera podido dormirse otra vez, pero saboreaba el placer de quedarse despierto, entornados los ojos, escuchando el diálogo de los otros enfermos, respondiendo de cuando en cuando a alguna pregunta. Vio llegar un carrito blanco que pusieron al lado de su cama, una enfermera rubia le frotó con alcohol la cara anterior del muslo, y le clavó una gruesa aguja conectada con un tubo que subía hasta un frasco lleno de líquido opalino. Un médico joven vino con un aparato de metal y cuero que le ajustó al brazo sano para verificar alguna cosa. Caía la noche, y la fiebre lo iba arrastrando blandamente a un estado donde las cosas tenían un relieve como de gemelos de teatro, eran reales y dulces y a la vez ligeramente repugnantes, como estar viendo una película aburrida y pensar que, sin embargo, en la calle es peor, y quedarse.Vino una taza de maravilloso caldo de oro oliendo a puerro, a apio, a perejil. Un trocito de pan, más precioso que todo un banquete, se fue desmigajando poco a poco. El brazo no le dolía nada y solamente en la ceja, donde lo habían suturado, chirriaba a veces una punzada caliente y rápida. Cuando los ventanales de enfrente viraron a manchas de un azul oscuro, pensó que no le iba a ser difícil dormirse. Un poco incómodo, de espaldas, pero al pasarse la lengua por los labios resecos y calientes sintió el sabor del caldo, y suspiró de felicidad, abandonándose.Primero fue una confusión, un atraer hacia sí todas las sensaciones por un instante embotadas o confundidas. Comprendía que estaba corriendo en plena oscuridad, aunque arriba del cielo cruzado de copas de árboles era menos negro que el resto. ''La calzada'', pensó. ''Me salí de la calzada.'' Sus pies se hundían en un colchón de hojas y barro, y ya no podía dar un paso sin que las ramas de los arbustos le azotaran el torso y las piernas. Jadeante, sabiéndose acorralado a pesar de la oscuridad y el silencio, se agachó para escuchar. Tal vez la calzada estaba cerca, con la primera luz del día iba a verla otra vez. Nada podía ayudarlo a encontrarla. La mano, que sin saberlo él aferraba el mango del puñal, subió como un escorpión de los pantanos hasta su cuello, donde colgaba el amuleto protector. Moviendo apenas los labios musitó una plegaria del maíz que trae las lunas felices, y la súplica a la Muy Alta, a la dispensadora de los bienes motecas. Pero sentía al mismo tiempo que los tobillos se le estaban hundiendo despacio en el barro, y la espera en la oscuridad del chaparral desconocido se le hacía insoportable. La guerra florida había empezado con la luna y llevaba ya tres días y tres noches. Si conseguía refugiarse en lo profundo de la selva, abandonando la calzada más allá de la región de las ciénagas, quizá los guerreros no le siguieran el rastro. Pensó en los muchos prisioneros que ya habrían hecho. Pero la cantidad no contaba, sino el tiempo sagrado. La caza continuaría hasta que los sacerdotes dieran la señal del regreso. Todo tenía su número y su fin, y él estaba dentro del tiempo sagrado, del otro lado de los cazadores.Oyó los gritos y se enderezó de un salto, puñal en mano. Como si el cielo se incendiara en el horizonte, vio antorchas moviéndose entre las ramas, muy cerca. El olor a guerra era insoportable, y cuando el primer enemigo le saltó al cuello casi sintió placer en hundirle la hoja de piedra en pleno pecho. Ya lo rodeaban las luces, los gritos alegres. Alcanzó a cortar el aire una o dos veces, y entonces una soga lo atrapó desde atrás.-Es la fiebre-dijo el de la cama de al lado-. A mí me pasaba igual cuando me operé del duodeno. Tome agua y va a ver que duerme bien.Al lado de la noche de donde volvía la penumbra tibia de la sala le pareció deliciosa. Una lámpara violeta velaba en lo alto de la pared del fondo, como un ojo protector. Se oía toser, respirar fuerte, a veces un diálogo en voz baja. Todo era grato y seguro, sin ese acoso, sin... Pero no quería seguir pensando en la pesadilla. Había tantas cosas en qué entretenerse. Se puso a mirar el yeso del brazo, las poleas que tan cómodamente se lo sostenían en el aire. Le habían puesto una botella de agua mineral en la mesa de noche. Bebió del gollete, golosamente. Distinguía ahora las formas de la sala, las treinta camas, los armarios con vitrinas. Ya no debía tener tanta fiebre, sentía fresca la cara. La ceja le dolía apenas, como un recuerdo. Se vio otra vez saliendo del hotel, sacando la moto. ¿Quién hubiera pensado que la cosa iba a acabar así? Trataba de fijar el momento del accidente, y le dio rabia advertir que había ahí como un hueco, un vacío que no alcanzaba a rellenar. Entre el choque y el momento en que lo habían levantado del suelo, un desmayo o lo que fuera no le dejaba ver nada. Y al mismo tiempo tenía la sensación de que ese hueco, esa nada, había durado una eternidad. No, ni siquiera tiempo, más bien como si en ese hueco él hubiera pasado a través de algo o recorrido distancias inmensas. El choque, el golpe brutal contra el pavimento. De todas maneras al salir del pozo negro había sentido casi un alivio mientras los hombres lo alzaban de suelo. Con el dolor del brazo roto, la sangre de la ceja partida, la contusión en la rodilla; con todo eso, un alivio al volver al día y sentirse sostenido y auxiliado. Y era raro. Le preguntaría alguna vez al médico de la oficina. Ahora volvía a ganarlo el sueño, a tirarlo despacio hacia bajo. La almohada era tan blanda, y en su garganta afiebrada la frescura del agua mineral. Quizás pudiera descansar de veras, sin las malditas pesadillas. La luz violeta de la lámpara en lo alto se iba apagando poco a poco.Como dormía de espaldas, no lo sorprendió la posición en que volvía a reconocerse, pero en cambio el olor a humedad, a piedra rezumante de filtraciones, le cerró la garganta y lo obligó a comprender. Inútil abrir los ojos y mirar en todas direcciones; lo envolvía una oscuridad absoluta. Quiso enderezarse y sintió las sogas en las muñecas y los tobillos. Estaba estaqueado en el suelo, en un piso de lajas helado y húmedo. El frío le ganaba la espalda desnuda, las piernas. Con el mentón buscó torpemente el contacto con su amuleto, y supo que se lo habían arrancado. Ahora estaba perdido, ninguna plegaria podía salvarlo del final. Lejanamente, como filtrándose entre las piedras del calabozo, oyó los atabales de la fiesta. Lo habían traído al teocalli, estaba en las mazmorras del templo a la espera de su turno.Oyó gritar, un grito ronco que rebotaba en las paredes. Otro grito acabando en un quejido. Era él que gritaba en las tinieblas, gritaba porque estaba vivo, todo su cuerpo se defendía con el grito de lo que iba a venir, del final inevitable. Pensó en sus compañeros que llenarían otras mazmorras, y en los que ascendían ya los peldaños del sacrificio. Gritó de nuevo sofocadamente, casi no podía abrir la boca, tenía las mandíbulas agarrotadas y a la vez como si fueran de goma y se abrieran lentamente, con un esfuerzo interminable. El chirriar de los cerrojos lo sacudió como un látigo. Convulso, retorciéndose, luchó por zafarse de las cuerdas que se le hundían en la carne. Su brazo derecho, el más fuerte, tiraba hasta que el dolor se hizo intolerable y tuvo que ceder. Vio abrirse la doble puerta, y el olor de las antorchas le llegó antes que la luz. Apenas ceñidos con el taparrabos de la ceremonia, los acólitos de los sacerdotes se le acercaron mirándolo con desprecio. Las luces se reflejaban en los torsos sudados, en el pelo negro lleno de plumas.Cedieron las sogas, y en su lugar lo aferraron manos calientes, duras como bronce; se sintió alzado, siempre boca arriba, tironeado por los cuatro acólitos que lo llevaban por el pasadizo. Los portadores de antorchas iban adelante, alumbrando vagamente el corredor de paredes mojadas y techo tan bajo que los acólitos debían agachar la cabeza. Ahora lo llevaban, lo llevaban, era el final. Boca arriba, a un metro del techo de roca viva que por momentos se iluminaba con un reflejo de antorcha. Cuando en vez del techo nacieran las estrellas y se alzara frente a él la escalinata incendiada de gritos y danzas, sería el fin. El pasadizo no acababa nunca, pero ya iba a acabar, de repente olería el aire libre lleno de estrellas, pero todavía no, andaban llevándolo sin fin en la penumbra roja, tironeándolo brutalmente y él no quería, pero cómo impedirlo si le habían arrancado el amuleto que era su verdadero corazón, el centro de la vida.Salió de un brinco a la noche del hospital, al alto cielo raso dulce, a la sombra blanda que lo rodeaba. Pensó que debía haber gritado, pero sus vecinos dormían callados. En la mesa de noche, la botella de agua tenía algo de burbuja, de imagen translúcida contra la sombra azulada de los ventanales. Jadeó, buscando el alivio de los pulmones, el olvido de esas imágenes que seguían pegadas a sus párpados. Cada vez que cerraba los ojos las veía formarse instantáneamente y se enderezaba aterrado pero gozando a la vez del saber que ahora estaba despierto, que la vigilia lo protegía, que pronto iba a amanecer, con el buen sueño profundo que se tiene a esa hora, sin imágenes, sin nada... Le costaba mantener los ojos abiertos, la modorra era más fuerte que él. Hizo un último esfuerzo, con la mano sana esbozó un gesto hacia la botella de agua; no llegó a tomarla, sus dedos se cerraron en un vació otra vez negro, y el pasadizo seguía interminable, roca tras roca, con súbitas fulguraciones rojizas, y él boca arriba gimió apagadamente por que el techo iba a acabarse, subía abriéndose como una boca de sombra, y los acólitos se enderezaban y de la altura una luna menguante le cayó en la cara donde los ojos no querían verla, desesperadamente se cerraban y abrían buscando pasar al otro lado, descubrir de nuevo el cielo raso protector de la sala. Y cada vez que se abrían era la noche y la luna mientras lo subían por la escalinata, ahora con la cabeza colgando hacia abajo, y en lo alto estaban las hogueras, las rojas columnas de humo perfumado, y de golpe vio la piedra roja, brillante de sangre que chorreaba, y el vaivén de los pies del sacrificado que arrastraban para tirarlo rodando por las escalinatas del norte. Con una última esperanza apretó los párpados, gimiendo por despertar. Durante un segundo creyó que lo lograría, porque otra vez estaba inmóvil en la cama, a salvo del balanceo cabeza abajo. Pero olía a muerte, y cuando abrió los ojos vio la figura ensangrentada del sacrificador que venía hacia él con el cuchillo de piedra en la mano. Alcanzó a cerrar otra vez los párpados aunque ahora sabía que no iba a despertarse, que estaba despierto, que el sueño maravilloso había sido el otro, absurdo como todos los sueños; un sueño en el que había andado por extrañas avenidas de una ciudad, asombrosa, con luces verdes y rojas que ardían sin llama ni humo, con un enorme insecto de metal que zumbaba bajo sus piernas. En la mentira infinita de ese sueño también lo habían alzado del suelo, también alguien se le había acercado con un cuchillo en la mano, a él tendido boca arriba, a él boca arriba con los ojos cerrados entre las hogueras.
LA NOCHE BOCA ARRIBA
A mitad del largo zaguán del hotel pensó que debía ser tarde, y se apuró a salir a la calle y sacar la motocicleta del rincón donde el portero de al lado le permitía guardarla. En la joyería de la esquina vio que eran las nueve menos diez; llegaría con tiempo sobrado donde iba. El sol se filtraba entre los altos edificios del centro, y él -porque para sí mismo, para ir pensando, no tenía nombre- montó en la máquina saboreando el paseo. La moto ronroneaba entre sus piernas, y un viento fresco le chicoteaba los pantalones.Dejó pasar los ministerios (el rosa, el blanco) y la serie de comercios con brillantes vitrinas de la calle Central. Ahora entraba en la parte más agradable del trayecto, el verdadero paseo: una calle larga, bordeada de árboles, con poco tráfico y amplias villas que dejaban venir los jardines hasta las aceras, apenas demarcadas por setos bajos. Quizá algo distraído, pero corriendo sobre la derecha como correspondía, se dejó llevar por la tersura, por la leve crispación de ese día apenas empezado. Tal vez su involuntario relajamiento le impidió prevenir el accidente. Cuando vio que la mujer parada en la esquina se lanzaba a la calzada a pesar de las luces verdes, ya era tarde para las soluciones fáciles. Frenó con el pie y la mano, desviándose a la izquierda; oyó el grito de la mujer, y junto con el choque perdió la visión. Fue como dormirse de golpe.Volvió bruscamente del desmayo. Cuatro o cinco hombres jóvenes lo estaban sacando de debajo de la moto. Sentía gusto a sal y sangre, le dolía una rodilla, y cuando lo alzaron gritó, porque no podía soportar la presión en el brazo derecho. Voces que no parecían pertenecer a las caras suspendidas sobre él, lo alentaban con bromas y seguridades. Su único alivio fue oír la confirmación de que había estado en su derecho al cruzar la esquina. Preguntó por la mujer, tratando de dominar la náusea que le ganaba la garganta. Mientras lo llevaban boca arriba hasta una farmacia más próxima, supo que la causante del accidente no tenía más que rasguños en las piernas. "Usté la agarró apenas, pero el golpe le hizo saltar la máquina de costado...'' Opiniones, recuerdos, despacio, éntrenlo de espaldas, así va bien, y alguien con un guardapolvo dándole a beber un trago que lo alivió en la penumbra de una pequeña farmacia de barrio.La ambulancia policial llegó a los cinco minutos, y lo subieron a una camilla blanda donde pudo tenderse a gusto. Con toda lucidez, pero sabiendo que estaba bajo los efectos de un shock terrible, dio sus señas a la policía que lo acompañaba. El brazo casi no le dolía; de una cortadura en la ceja goteaba sangre por toda la cara. Una o dos veces se lamió los labios para beberla. Se sentía bien, era un accidente, mala suerte; unas semanas quieto y nada más. El vigilante le dijo que la motocicleta no parecía muy estropeada. ''Natural'', dijo él. ''Como que me la ligué encima...''. Los dos se rieron, y el vigilante le dio la mano al llegar al hospital y le deseó buena suerte. Ya la náusea volvió poco a poco; mientras lo llevaban en una camilla de ruedas hasta un pabellón del fondo, pasando bajo árboles llenos de pájaros cerró los ojos y deseo estar dormido o cloroformado. Pero lo tuvieron largo rato en una pieza con olor a hospital, llenando una ficha, quitándole la ropa y vistiéndolo con una camisa grisácea y dura. Le movían cuidadosamente el brazo, sin que le doliera. Las enfermeras bromeaban todo el tiempo, y si no hubiera sido por las contracciones del estómago se habría sentido muy bien, casi contento.Lo llevaron a la sala de radio, y veinte minutos después, con la placa todavía húmeda puesta en el pecho, como una lápida negra, pasó a la sala de operaciones. Alguien de blanco, alto y delgado, se le acercó y se puso a mirar la radiografía. Manos de mujer le acomodaban la cabeza, sintió que lo pasaban de una camilla a otra. El hombre de blanco se le acercó otra vez, sonriendo, con algo que le brillaba en la mano derecha. Le palmeó la mejilla e hizo una seña a alguien parado atrás.Como sueño era curioso, porque estaba lleno de olores y él nunca soñaba olores. Primero un olor a pantano, ya que a la izquierda de la calzada empezaban las marismas, los tembladerales de donde no volvía nadie. Pero el olor cesó, y, en cambio, vino una fragancia compuesta y oscura como la noche en que se movía huyendo de los aztecas. Y todo era tan natural, tenía que huir de los aztecas que andaban a caza de hombre, y su única probabilidad era la de esconderse en lo más denso de la selva, cuidando de no apartarse de la estrecha calzada que sólo ellos, los motecas, conocían.Lo que más lo torturaba era el olor, como si aun en la absoluta aceptación del sueño algo se rebelara contra eso que no era habitual, que hasta entonces no había participado del juego. ''Huele a guerra'', pensó, tocando instintivamente el puñal de piedra atravesado en su ceñidor de la lana tejida. Un sonido inesperado lo hizo agacharse y quedar inmóvil, temblando. Tener miedo no era extraño, en sus sueños abundaba el miedo. Esperó, tapado por las ramas de un arbusto y la noche sin estrellas. Muy lejos, probablemente del otro lado del gran lago, debían estar ardiendo fuegos de vivac; un resplandor rojizo teñía esa parte del cielo. El sonido no se repitió. Había sido como una rama quebrada. Tal vez un animal que escapaba como él del olor de la guerra. Se enderezó despacio, venteando. No se oía nada, pero el miedo seguía allí como el olor, ese incienso dulzón de la guerra florida. Había que seguir, llegar al corazón de la selva evitando las ciénagas. A tientas, agachándose a cada instante para tocar el suelo más duro de la calzada, dio algunos pasos. Hubiera querido echar a correr, pero los tembladerales palpitaban a su lado. En el sendero en tinieblas, buscó el rumbo. Entonces sintió una bocanada horrible del olor que más temía, y saltó desesperado hacia adelante.-Se va a caer de la cama - dijo el enfermo del lado-. No brinque tanto, amigazo.Abrió los ojos y era de tarde, con el sol ya bajo en los ventanales de la larga sala. Mientras trataba de sonreír a su vecino, se despegó casi físicamente de la última visión de la pesadilla. El brazo, enyesado, colgaba de un aparato con pesas y poleas. Sintió sed, como si hubiera estado corriendo kilómetros, pero no querían darle mucha agua, apenas para mojarse los labios y hacer un buche. La fiebre lo iba ganando despacio y hubiera podido dormirse otra vez, pero saboreaba el placer de quedarse despierto, entornados los ojos, escuchando el diálogo de los otros enfermos, respondiendo de cuando en cuando a alguna pregunta. Vio llegar un carrito blanco que pusieron al lado de su cama, una enfermera rubia le frotó con alcohol la cara anterior del muslo, y le clavó una gruesa aguja conectada con un tubo que subía hasta un frasco lleno de líquido opalino. Un médico joven vino con un aparato de metal y cuero que le ajustó al brazo sano para verificar alguna cosa. Caía la noche, y la fiebre lo iba arrastrando blandamente a un estado donde las cosas tenían un relieve como de gemelos de teatro, eran reales y dulces y a la vez ligeramente repugnantes, como estar viendo una película aburrida y pensar que, sin embargo, en la calle es peor, y quedarse.Vino una taza de maravilloso caldo de oro oliendo a puerro, a apio, a perejil. Un trocito de pan, más precioso que todo un banquete, se fue desmigajando poco a poco. El brazo no le dolía nada y solamente en la ceja, donde lo habían suturado, chirriaba a veces una punzada caliente y rápida. Cuando los ventanales de enfrente viraron a manchas de un azul oscuro, pensó que no le iba a ser difícil dormirse. Un poco incómodo, de espaldas, pero al pasarse la lengua por los labios resecos y calientes sintió el sabor del caldo, y suspiró de felicidad, abandonándose.Primero fue una confusión, un atraer hacia sí todas las sensaciones por un instante embotadas o confundidas. Comprendía que estaba corriendo en plena oscuridad, aunque arriba del cielo cruzado de copas de árboles era menos negro que el resto. ''La calzada'', pensó. ''Me salí de la calzada.'' Sus pies se hundían en un colchón de hojas y barro, y ya no podía dar un paso sin que las ramas de los arbustos le azotaran el torso y las piernas. Jadeante, sabiéndose acorralado a pesar de la oscuridad y el silencio, se agachó para escuchar. Tal vez la calzada estaba cerca, con la primera luz del día iba a verla otra vez. Nada podía ayudarlo a encontrarla. La mano, que sin saberlo él aferraba el mango del puñal, subió como un escorpión de los pantanos hasta su cuello, donde colgaba el amuleto protector. Moviendo apenas los labios musitó una plegaria del maíz que trae las lunas felices, y la súplica a la Muy Alta, a la dispensadora de los bienes motecas. Pero sentía al mismo tiempo que los tobillos se le estaban hundiendo despacio en el barro, y la espera en la oscuridad del chaparral desconocido se le hacía insoportable. La guerra florida había empezado con la luna y llevaba ya tres días y tres noches. Si conseguía refugiarse en lo profundo de la selva, abandonando la calzada más allá de la región de las ciénagas, quizá los guerreros no le siguieran el rastro. Pensó en los muchos prisioneros que ya habrían hecho. Pero la cantidad no contaba, sino el tiempo sagrado. La caza continuaría hasta que los sacerdotes dieran la señal del regreso. Todo tenía su número y su fin, y él estaba dentro del tiempo sagrado, del otro lado de los cazadores.Oyó los gritos y se enderezó de un salto, puñal en mano. Como si el cielo se incendiara en el horizonte, vio antorchas moviéndose entre las ramas, muy cerca. El olor a guerra era insoportable, y cuando el primer enemigo le saltó al cuello casi sintió placer en hundirle la hoja de piedra en pleno pecho. Ya lo rodeaban las luces, los gritos alegres. Alcanzó a cortar el aire una o dos veces, y entonces una soga lo atrapó desde atrás.-Es la fiebre-dijo el de la cama de al lado-. A mí me pasaba igual cuando me operé del duodeno. Tome agua y va a ver que duerme bien.Al lado de la noche de donde volvía la penumbra tibia de la sala le pareció deliciosa. Una lámpara violeta velaba en lo alto de la pared del fondo, como un ojo protector. Se oía toser, respirar fuerte, a veces un diálogo en voz baja. Todo era grato y seguro, sin ese acoso, sin... Pero no quería seguir pensando en la pesadilla. Había tantas cosas en qué entretenerse. Se puso a mirar el yeso del brazo, las poleas que tan cómodamente se lo sostenían en el aire. Le habían puesto una botella de agua mineral en la mesa de noche. Bebió del gollete, golosamente. Distinguía ahora las formas de la sala, las treinta camas, los armarios con vitrinas. Ya no debía tener tanta fiebre, sentía fresca la cara. La ceja le dolía apenas, como un recuerdo. Se vio otra vez saliendo del hotel, sacando la moto. ¿Quién hubiera pensado que la cosa iba a acabar así? Trataba de fijar el momento del accidente, y le dio rabia advertir que había ahí como un hueco, un vacío que no alcanzaba a rellenar. Entre el choque y el momento en que lo habían levantado del suelo, un desmayo o lo que fuera no le dejaba ver nada. Y al mismo tiempo tenía la sensación de que ese hueco, esa nada, había durado una eternidad. No, ni siquiera tiempo, más bien como si en ese hueco él hubiera pasado a través de algo o recorrido distancias inmensas. El choque, el golpe brutal contra el pavimento. De todas maneras al salir del pozo negro había sentido casi un alivio mientras los hombres lo alzaban de suelo. Con el dolor del brazo roto, la sangre de la ceja partida, la contusión en la rodilla; con todo eso, un alivio al volver al día y sentirse sostenido y auxiliado. Y era raro. Le preguntaría alguna vez al médico de la oficina. Ahora volvía a ganarlo el sueño, a tirarlo despacio hacia bajo. La almohada era tan blanda, y en su garganta afiebrada la frescura del agua mineral. Quizás pudiera descansar de veras, sin las malditas pesadillas. La luz violeta de la lámpara en lo alto se iba apagando poco a poco.Como dormía de espaldas, no lo sorprendió la posición en que volvía a reconocerse, pero en cambio el olor a humedad, a piedra rezumante de filtraciones, le cerró la garganta y lo obligó a comprender. Inútil abrir los ojos y mirar en todas direcciones; lo envolvía una oscuridad absoluta. Quiso enderezarse y sintió las sogas en las muñecas y los tobillos. Estaba estaqueado en el suelo, en un piso de lajas helado y húmedo. El frío le ganaba la espalda desnuda, las piernas. Con el mentón buscó torpemente el contacto con su amuleto, y supo que se lo habían arrancado. Ahora estaba perdido, ninguna plegaria podía salvarlo del final. Lejanamente, como filtrándose entre las piedras del calabozo, oyó los atabales de la fiesta. Lo habían traído al teocalli, estaba en las mazmorras del templo a la espera de su turno.Oyó gritar, un grito ronco que rebotaba en las paredes. Otro grito acabando en un quejido. Era él que gritaba en las tinieblas, gritaba porque estaba vivo, todo su cuerpo se defendía con el grito de lo que iba a venir, del final inevitable. Pensó en sus compañeros que llenarían otras mazmorras, y en los que ascendían ya los peldaños del sacrificio. Gritó de nuevo sofocadamente, casi no podía abrir la boca, tenía las mandíbulas agarrotadas y a la vez como si fueran de goma y se abrieran lentamente, con un esfuerzo interminable. El chirriar de los cerrojos lo sacudió como un látigo. Convulso, retorciéndose, luchó por zafarse de las cuerdas que se le hundían en la carne. Su brazo derecho, el más fuerte, tiraba hasta que el dolor se hizo intolerable y tuvo que ceder. Vio abrirse la doble puerta, y el olor de las antorchas le llegó antes que la luz. Apenas ceñidos con el taparrabos de la ceremonia, los acólitos de los sacerdotes se le acercaron mirándolo con desprecio. Las luces se reflejaban en los torsos sudados, en el pelo negro lleno de plumas.Cedieron las sogas, y en su lugar lo aferraron manos calientes, duras como bronce; se sintió alzado, siempre boca arriba, tironeado por los cuatro acólitos que lo llevaban por el pasadizo. Los portadores de antorchas iban adelante, alumbrando vagamente el corredor de paredes mojadas y techo tan bajo que los acólitos debían agachar la cabeza. Ahora lo llevaban, lo llevaban, era el final. Boca arriba, a un metro del techo de roca viva que por momentos se iluminaba con un reflejo de antorcha. Cuando en vez del techo nacieran las estrellas y se alzara frente a él la escalinata incendiada de gritos y danzas, sería el fin. El pasadizo no acababa nunca, pero ya iba a acabar, de repente olería el aire libre lleno de estrellas, pero todavía no, andaban llevándolo sin fin en la penumbra roja, tironeándolo brutalmente y él no quería, pero cómo impedirlo si le habían arrancado el amuleto que era su verdadero corazón, el centro de la vida.Salió de un brinco a la noche del hospital, al alto cielo raso dulce, a la sombra blanda que lo rodeaba. Pensó que debía haber gritado, pero sus vecinos dormían callados. En la mesa de noche, la botella de agua tenía algo de burbuja, de imagen translúcida contra la sombra azulada de los ventanales. Jadeó, buscando el alivio de los pulmones, el olvido de esas imágenes que seguían pegadas a sus párpados. Cada vez que cerraba los ojos las veía formarse instantáneamente y se enderezaba aterrado pero gozando a la vez del saber que ahora estaba despierto, que la vigilia lo protegía, que pronto iba a amanecer, con el buen sueño profundo que se tiene a esa hora, sin imágenes, sin nada... Le costaba mantener los ojos abiertos, la modorra era más fuerte que él. Hizo un último esfuerzo, con la mano sana esbozó un gesto hacia la botella de agua; no llegó a tomarla, sus dedos se cerraron en un vació otra vez negro, y el pasadizo seguía interminable, roca tras roca, con súbitas fulguraciones rojizas, y él boca arriba gimió apagadamente por que el techo iba a acabarse, subía abriéndose como una boca de sombra, y los acólitos se enderezaban y de la altura una luna menguante le cayó en la cara donde los ojos no querían verla, desesperadamente se cerraban y abrían buscando pasar al otro lado, descubrir de nuevo el cielo raso protector de la sala. Y cada vez que se abrían era la noche y la luna mientras lo subían por la escalinata, ahora con la cabeza colgando hacia abajo, y en lo alto estaban las hogueras, las rojas columnas de humo perfumado, y de golpe vio la piedra roja, brillante de sangre que chorreaba, y el vaivén de los pies del sacrificado que arrastraban para tirarlo rodando por las escalinatas del norte. Con una última esperanza apretó los párpados, gimiendo por despertar. Durante un segundo creyó que lo lograría, porque otra vez estaba inmóvil en la cama, a salvo del balanceo cabeza abajo. Pero olía a muerte, y cuando abrió los ojos vio la figura ensangrentada del sacrificador que venía hacia él con el cuchillo de piedra en la mano. Alcanzó a cerrar otra vez los párpados aunque ahora sabía que no iba a despertarse, que estaba despierto, que el sueño maravilloso había sido el otro, absurdo como todos los sueños; un sueño en el que había andado por extrañas avenidas de una ciudad, asombrosa, con luces verdes y rojas que ardían sin llama ni humo, con un enorme insecto de metal que zumbaba bajo sus piernas. En la mentira infinita de ese sueño también lo habían alzado del suelo, también alguien se le había acercado con un cuchillo en la mano, a él tendido boca arriba, a él boca arriba con los ojos cerrados entre las hogueras.
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